Desde el suelo

Otravez, todo el tiempo es lo mismo, una simple palabra destrosa mi alma, soledad, desearia ser mas fuerte, desearia poder serlo, pero mi debilidad es el no poder serlo o no creer que puedo, son estos momentos en los que caigo y no hay nadie quien me levante, permanesco en una ensoñacion profundo, recostada bajo tierra, mis restos yacen bajo tierra, yacen moribundos en un mas aya, en un pais lejano y desconosido, en un lugar inexistente, junto a los arboles que susurran, predican que he muerto, acarician mi tumba y lloran, por la muerte de la tan joven niña desolada, murio tan tempranamente, solo ellos, viejos y sabios arboles seguiran ahi haciendome compañia y susurrandole a los viajantes la muerte de aquella joven que un dia fue niña, pero que ahora es tirra, es agua, es un arbol como el resto en aquel extenso bosque del valle de la muerte.....